C’est une maison bleue

En quête de sérénité, elle décide d’en finir avec les secrets de famille. Le mensonge peut-il être un acte d’amour ? Peut-on tout recommencer de zéro en restant fidèle à soi-même ?

Plus encore qu’une fresque familiale, ce roman trace le portrait sensible d’une femme qui apprend à être enfin heureuse.

Été 1999. Séparée de son mari après dix-huit ans de vie commune, Maya Hoffman trouve refuge dans la vieille bergerie familiale de Sariette. La deux-chevaux sous la tonnelle, ses journaux intimes entassés dans une malle, une tunique indienne aux senteurs de patchouli, ressuscitent ses souvenirs d’adolescente. Sur des musiques de Leonard Cohen et des Doors défilent pêle-mêle Woodstock, mai 68, la libération sexuelle et ses parents hippies.

Mais à mesure que tombent les pans du passé, des ombres viennent troubler la douceur provençale. Un père juif mort trop jeune d’une overdose, une mère allemande qui l’a abandonnée, un grand-père rescapé de la Shoah, et ce visage qui émerge : l’Archange.

Quel rôle étrange cet homme a-t-il joué dans sa vie ? Fera-t-il vaciller ses dernières certitudes ? ou ce voyage dans la mémoire permettra-t-il à Maya de retrouver l’amour et la paix ?

Première page :

Le vent du Sahara, las de ses traversées, est venu déposer son dernier souffle sur la colline aride de Sariette. Au gré des brises, la végétation africaine a parsemé l’air de ses essences et de ses épices. Santal et patchouli. Curry et cardamome.

A la tombée du soir, quand le soleil aura embrasé à en mourir les champs et les pierres, les fleurs séchées et les rocailles, il repassera ici. Sur le chemin de cette maison.

Epuré de sa lumière blanche et violente du matin, il enveloppera alors, des caresses voluptueuses de ses derniers rayons, les corps assoupis dans les hamacs et les sofas de paille.

San Francisco, le Maroc et l’Inde sont aux confins de cette même route qui a conduit des êtres, il y a près de trente ans, à venir habiter les pierres de cette maison baptisée d’un rêve commun : Hashbury Farm.